no woman no cry

Rien ne pourrait aller mieux

Le jour est morne dans la petite cabine où l’on se claque la tête contre les parois métalliques. Bam. Bam. Deux coups pour oublier qu’on existe, deux coups qui nous rappellent la sensation de la douleur. A bas la vie.

Enfermés comme des bêtes de foire et ce pour le plaisir de qui dites-moi ? C’est juste une cage à la dérive le Titanic, une épave de rêve, le paquebot désespérément luxueux et aux abois. Dorian quant à lui est un brave fantôme, mais il ne veut pas se lever, il ne peut plus jouer aux automates. Serviteur de qui : des dieux qui le manipulent comme une vulgaire marionnette ou est-il l’esclave des hommes, des moins que rien, des bourgeois, des gens qui ne comptent plus ?

On se complaît gentiment dans sa condition entre membres de la même caste. On se croit à l’abri de tout. Supérieurs et survivants de mère la Mort. Mais c’est un leurre. Un diable de mensonge qu’on avale comme un sirop. C’est un remède, un misérable placebo pour la paix de l’esprit.

Néanmoins, n’est-ce pas dangereux de penser qu’on ne peut plus rien nous faire ? Que nous sommes intouchables ? C’est peut-être les prémisses d’une longue agonie, plus longue que le parcours incertain que le bateau suit. Rien de bien ne peut advenir désormais.

Notre majordome est de très mauvaise humeur en cette fin de matinée, il n’est pas du genre à faire des cadeaux ou des sourires aimables à la clientèle qui se permet de plus en plus de libertés. Et l’éthique et la bonne conduite ? Hello ! Il en a plein le dos, si bien qu’il fonce dans les couloirs avec des œillères. Aveugle et sourd à ce qui l’entoure, il n’a pas le réflexe de s’écarter à temps pour éviter une demoiselle en détresse. Evidemment, le choc provoque un éclat retentissant de cristal, verres à pied et service à thé. Eh oh on ne remplace pas facilement la vaisselle cassée ! A moins que les stocks ne soient infinis ? Allez savoir.

Dorian manque d’exploser. Il est à deux doigts d’insulter la mécréante en lui gueulant à la face, en lui pourrissant l’existence, en lui tordant le petit doigt, en…mais il retient les répliques malhabiles qui pleuvent dans son esprit pervers. Il ferait mieux de tout ramasser et de s’en aller. Il hésite. Il s’agenouille pour inspecter les dégâts. Mais le jeune homme gominé renonce vite à l’idée de réparer la moindre chose. Les verres sont étalés au sol comme des pièces à conviction. C’est criminel.

Il jette un œil maussade à la demoiselle tremblante : de peur, d’émotion, de honte ? Les trois ? Mais il remarque rapidement qu’elle n’est pas dans son assiette…fera-t-il preuve de bonne volonté et d’une générosité sans faille ? Non.

« Qu’avez-vous fait ? »

C’est tout ce qu’il parvient à articuler pour l’instant. Il écume de rage et il est incapable de l’extérioriser à sa guise. Un mélange de confusion et de vulnérabilité se battent dans son être. Ses mains tremblent un peu. Il est trop à cheval sur l’étiquette pour perdre ses moyens et agresser la femme sur qui il porte un regard indifférent. A-t-il cependant noté son malaise, la dépression et la folie qui se lisent sur son front en sueur ? A-t-il compris dès le début qu’il devrait…

Il emploie un ton sec, péremptoire et l'entraîne loin de ce bas monde, ce maléfice et cette morosité :

« Venez avec moi. Vous avez besoin…d’air. »

Il ne lui offre pas la moindre compassion, ce n’est pas son rôle. Il est froid, distant, mais peut-être qu’elle n’a pas besoin de pitié. Elle a juste envie qu’on l’écoute sans juger, n’est-ce pas ?

FICHE ET CODES PAR BROADSWORD.