Il faut comprendre pour juger.
       

Il faisait noir, et il faisait froid. Le vent était glacé, soufflait en hurlant, fouettait ses joues. Pour autant, elle ne tremblait pas. La neige tombait inlassablement, couvrait la plaine d'un manteau blanc sur lequel se heurtait la pâle lumière de la lune. La seule source de lumière, en réalité. On ne distinguait pas les étoiles, dans cette nuit d'encre. Et la jeune femme avançait, lentement, les pieds engourdis par la neige. Son coeur battait la chamade. Derrière elle, elle entendait des cris, des ordres, des aboiements de chiens loups, dont les crocs étaient prêts à se refermer sur sa gorge. Elle les devinait à l'image de leurs maîtres, assoiffés de sang et de vengeance.

Il ne fallait pas qu'elle s'arrête, au contraire. S'arrêter, c'était mourir. Le froid la tuerait, si ils ne s'en chargeaient pas avant. Elle ne devait pas mourir. Contre sa poitrine, elle tenait serrée une poupée de porcelaine, dont les boucles blondes et les yeux clairs lui rappelaient étrangement sa nièce. Elle ne devait pas mourir. Sa famille avait besoin d'elle. Elle ne devait pas mourir. Surtout, ne pas mourir. Ne jamais mourir. Avancer. Avancer encore. Leur échapper. Et ne pas mourir.

C'est à cet instant précis qu'elle s'écroula sur le sol. Non... Non... Elle essayait, mais n'arrivait pas à se relever. Derrière, les mouvements se faisaient plus pressants. Ils approchaient. Ils allaient la tuer. Mais en dépit de ses efforts, elle ne pouvait se relever. Ses jambes refusaient de lui répondre. Et derrière, tout n'était que cris de colère, haine farouche, ordres meurtriers. Relève toi, aller, relève toi, tu ne dois pas mourir, tu ne dois pas les laisser te faire mourir, relève toi, ta famille à besoin de toi, tu ne peux pas les abandonner, non, tu n'as pas le droit...

Elle se mit à tousser. Fort, une toux sèche et brûlante, qui lui irritait la gorge. Sentant quelque chose remonter, elle cracha sur le sol. Du sang. Du sang sur la neige blanche. Et dans son dos, elle sentit la lame d'une baïonnette lui effleurer la colonne vertébrale. C'était bon, elle allait mourir. Ils vont te tuer. Ils vont te tuer. Ils vont te...

"NON !"

Natascha s'était redressée d'un bond dans son grand lit, trempée, les cheveux collés à son front et sa nuque tant elle avait transpiré. Son coeur beaucoup trop fort et beaucoup trop vite. D'un coup de pied, elle expédia ses draps au bout de son lit et s'en extirpa, comme pour fuir... Trop vite. La tête bourdonnante, elle ne parvint à marcher droit et se heurta à un petit guéridon qui se fracassa contre le sol, répandant du verre brisé sur le plancher verni... Un bruit qu'elle avait déjà entendu quand les bolcheviks avaient brisé leurs miroirs. Comme la jeune fille de son cauchemar, elle s'écroula sur le sol, s'entaillant les genoux et les mains sur les morceaux de verre. Le sang en jaillit d'un coup, et elle essaya, sans beaucoup de succès, de l'éponger avec sa robe de nuit.

Natascha se recroquevilla sur elle-même en position foetale et inspira à fond, pour essayer de se calmer. Elle tremblait de tous ses membres, à présent. Durant de longues minutes, elle resta dans cette position, à attendre que sa frénésie et son coeur se soient apaisés, que sa force lui revienne. Et finalement, elle se déplia et s'aida du mur pour se redresser. Cherchant à tâtons ses rideaux, alors que ses pieds nus se heurtaient aux verres brisés, elle finit par les trouver et les tirer, laissant la lumière du petit jour entrer dans la pièce. Afin d'aérer les lieux, Natascha ouvrit grand la fenêtre. L'air frais de la mer l'apaisa, et elle se retourna.

Sa chambre était un carnage.

Le guéridon gisait lamentablement sur le sol jonché d'éclats de verre, dans une mare sanguinolente. On aurait dit qu'un massacre avait eu lieu. Elle même faisait peur à voir, avec son teint blafard, ses cheveux défaits, sa robe de nuit couverte de sang, comme ses mains, ses genoux et ses pieds. Étrangement, elle n'avait pas mal, mais ne s'était pas attendue à ce que de telles petites coupures puissent saigner autant. Ceci dit, Natascha s'exhorta au calme : la jeune fille qu'elle avait été aurait hurlé à en réveiller tout le paquebot, celle qu'elle était devenue ne craignait plus grand-chose. Lumière aidant, elle contourna l'étalage des dangereux morceaux de verre et rejoignit sa salle de bains.

Éponger ses petites blessures fut assez long, car si elles étaient minimes, elles saignaient abondamment. Quand elle eut fini, elle se prépara seule, se lava, peigna ses cheveux et les tira en ce chignon simple dont elle avait l'habitude depuis près d'un an. Du coin de l'oeil, Natascha observa la quantité astronomique de robes qui s'amassaient dans son dressing. Des robes de son ancienne vie, toutes de soie et taffetas, admirablement coupées, richement ornées, aux couleurs vives. Les vestiges d'une ancienne vie qui, parfois, lui donnait l'impression d'un trop long rêve. Elle chercha la plus sombre et la plus sobre et finit par en dénicher une, taillée dans un velours violet foncé. Infiniment plus luxueux que ce qu'elle avait porté ses derniers mois, mais suffisamment passe-partout. Le temps ou elle désirait capter toutes les attentions était révolu.

"Bon, et maintenant, il va me falloir ranger tout ça", marmonna l'aristocrate Russe en contemplant le désordre de sa chambre, après avoir fini ses préparatifs. Seule, elle n'y arriverait pas, aussi se résolut-elle à aller chercher Raïssa, sa femme de chambre, chez les secondes classes. Normalement c'était elle qui la réveillait, mais aujourd'hui, Natascha s'était vue levée bien plus tôt que d'habitude.

C'est dans un Titanic presque désert que la jeune femme circula, jusqu'à atteindre les ascenseurs dont elle poussa la grille. Une autre jeune femme s'y trouvait, qui lui rappelait étrangement quelqu'un. L'esprit ailleurs, entre son cauchemar et le travail de rangement qui l'attendait, elle ne la reconnut pas aussitôt et lui adressa un petit sourire poli.

"Excusez moi, vous descendez aussi ?"

       
       

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Il faut comprendre pour juger.

"A l'étage des appartements des deuxièmes classes, s'il vous plait."

Natascha eut un léger sourire.

"Ça tombe bien, je m'y rends aussi", déclara-t-elle en appuyant sur le bouton.

Elle s'en voulait de réveiller Raïssa aussi tôt, mais n'avait guère d'autre choix si elle voulait que tout soit en ordre avant le lever des autres passagers du Titanic. Personne ne devait être au courant de ses terreurs nocturnes, des crises d'angoisse qui ponctuaient ses nuits depuis que les balles des fusils avaient l'avaient atteinte. Personne n'était encore au courant, sauf Raïssa, et les deux slaves avaient bien l'intention d'en rester là, afin de ne pas réveiller leurs démons. En parler serait trop dur : le jour, tout allait bien, c'était la nuit que les choses se gâtaient. En parler ne risquait-il pas de gâter aussi le répit qu'offrait la journée, aussi répétitive soit-elle ? Elle l'était, à bord du Titanic. Mais elle était aussi le temps ou aucun démon ne venait frapper à la porte de Natascha. L'espace d'un instant, elle se demanda comment faisait Raïssa pour n'être sujette à aucune de ces tares. Sans doute qu'en aidant sa maîtresse, elle exorcisait ses propres démons.

Son cauchemar se faisait de plus en plus loin, maintenant, et la vie de tous les jours reprenait peu à peu le dessus. A mesure que l’ascenseur descendait vers les étages inférieurs, la sensation de déjà-vu se faisait de plus en plus prégnante. La jeune femme à ses côtés, elle la connaissait. Sa voix, sa silhouette... Natascha n'osait pas la dévisager, de peur de paraître malpolie, mais elle se retenait à grand peine, persuadée que son chemin avait croisé la route de son interlocutrice. Lorsque, brusquement, un bruit sourd se fit entendre et entraîna l'arrêt brutal de l'ascenseur, la russe sursauta.

" - Même dans la mort, ces machines tomberont toujours en panne.
- Et évidemment, il est trop tôt pour compter sur un quelconque steward," murmura Natascha.

Elle avanca la main vers les grilles de l'ascenseur sans trop savoir ce qu'elle comptait faire. Heureusement pour elle, la porte de sa cabine était fermée à clef : si il prenait à Mary, James ou quiconque d'y entrer, elle était protégée. Mais mieux valait éviter que cette maudite machine reste bloquée trop longtemps. Cependant, les doigts de Natascha n'eurent pas le temps d'atteindre les grilles : tout se passa en une demi-fraction de seconde. L'autre prisonnière s'était tournée vers elle sans qu'elle ne s'en aperçoive et l'avait immédiatement reconnue.

"Vous !"

Le mot avait été crié, et pour la seconde fois, Natascha sursauta avant de se tourner vers son interlocutrice. Enfin, elle put voir son visage, et après une petite seconde de flou, elle l'identifia à son tour. Les longs cheveux bruns, les yeux clairs en amande, le teint doré, les pommettes hautes et bien dessinées... La russe rougit avec violence.

"Nayah... Oui, bien sur. Pardonnez moi, je... Je ne vous avez pas reconnue, sur le coup."

C'était bien sa veine : un cauchemar, une chambre à ranger, et elle était à présent coincée dans un ascenseur avec l'une des personnes qui devaient le plus la haïr en ce monde : Nayah Gallagher. Au reste, elle n'en voulait pas vraiment à l'indonésienne de la haïr, elle s'était montrée plus qu'insupportable envers elle, depuis toujours. Se souvenir du temps où elle jouait les princesse face à la timide asiatique, c'était comme tout les événements d'avant la Révolution. Des parcelles d'une autre vie, des restes d'un autre monde. Des fragments brisés, comme les morceaux de verre qui jonchaient le sol de sa cabine. Parfois, Natascha se demandait même si cette vie avait bien été la sienne.

Elle avait parlé les yeux baissés, sans quitter des yeux ses mains légèrement meurtries par les mésaventures matinales. L'autre Natascha, la Natascha qu'elle avait été l'aurait toisée avec mépris en lissant les jupes de sa robe de satin et en faisant étinceler ses bijoux sertis de pierres précieuses sous les lumières artificielles de l'ascenseur. L'autre Natascha n'aurait ni rougi, ni baissé les yeux. L'autre Natascha n'aurait jamais fait de cauchemars, ne serait jamais sortie si tôt de sa cabine, encore moins pour se rendre dans les étages inférieurs. L'autre Natascha n'aurait jamais quitté sa salle de bains aussi simplement coiffée, aussi sobrement vêtue. Mais avait-elle vraiment été cette autre Natascha, celle qui vivait dans un monde ou la mort et les malheurs n'existaient pas ?

"Ça fait un bon bout de temps, n'est ce pas, Nayah ?", sourit la russe avec douceur, en levant enfin les yeux. En effet, voilà six ans qu'elles ne s'étaient plus vues, et au cours desquels elles s'étaient dépêchées de s'oublier mutuellement. "Comment allez vous, depuis que... Enfin... Depuis que nous... Depuis le naufrage ?"

Jamais l'autre Natascha n'aurait cherché ses mots. Elle savait toujours quoi dire, tout le temps, comme si ses phrases étaient perdues d'avance. Mais si elle avait un jour été cette autre, ce dont elle doutait, tant cette période s'apparentait à un rêve, jamais plus elle ne la deviendrait.

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Il faut comprendre pour juger.

Elles étaient deux à ne pas savoir trop où regarder, coincées dans cet ascenseur. Aussi gênées l'une que l'autre. Une tierce personne n'aurait jamais compris, à les voir agir comme tel, qu'elles se fréquentaient depuis l'enfance, au mieux aurait-il compris que leurs rencontres ne s'étaient jamais passées à merveille. Les souvenirs de Natascha se faisaient plus clairs, à mesure que son cauchemar s'évaporait : à Saint-Pétersbourg, à Jakarta, en Angleterre, à bord du Titanic, toutes ces fois ou elle s'était retrouvée avec Nayah, ou elle n'avait affiché qu'un royal dédain à l'égard de la jeune asiatique. Trop différentes pour s'entendre, elles n'avaient jamais partagé le moindre jeu, la moindre complicité. A Nayah, la russe avait préféré la compagnie de ses grands frères.

Eux n'étaient pas revenus, contrairement à elle, Raïssa ou Nayah. Elle ne pouvait qu'espérer que Mikhaïl et Dimitri soient au Paradis avec leurs parents, leurs épouses, leurs enfants. Ils y retrouveraient toutes les victimes de la Révolution, ils siègeraient aux côtés de Nikolaï II et des siens. Ils connaîtraient une belle et heureuse éternité. Du temps ou elle et Nayah étaient forcées de se fréquenter, jamais Natascha n'avait pensé à la mort. A peine si elle savait ce que le mot 'malheur' signifiait, elle qui était tant convaincue que ces choses-là n'arrivaient qu'aux autres. La révolution avait au moins eu le mérite de lui faire ouvrir les yeux. Mais assez curieusement, elle ne regrettait pas la vie qu'elle avait mené avant 1917 : ce temps-là appartenait à la vie d'une autre.

"Mais... Euh... Enfin... Vous... Je... Je vais bien !"

Natascha sourit à nouveau, baissa les yeux, les releva, sans cesser de se triturer les mains. Le bafouillage de Nayah prouvait qu'elle était aussi gênée qu'elle-même, ce qui avait un petit côté rassurant. Au moins elles partageaient un même sentiment face à une même situation, pour la première fois de leurs vies respectives. Lorsque Natascha reprit la parole, ce fut de la même voix douce, une peu voilée :

"Tant mieux. Vous m'en voyez sincèrement heureuse."

Et oui, elle le pensait vraiment. Au fond, quel mal pouvait-elle souhaiter à Nayah, après toutes les crises qu'elle lui avait fait subir ?

" - Natascha... Vous allez bien, vous ? Je vous trouve étonnamment changée... Plus calme...
- Oui, je vais bien... Merci."

Elle déglutit lorsque son interlocutrice évoqua son calme, il faut dire qu'elle avait été habituée à autre chose de sa part.

"Je... Oui, je crois bien avoir changé. L'oeuvre du temps, sans doute. Vous et moi avons connu un autre monde que celui du Titanic, après tout. Nous... Je... Chacune a vécu ses propres expériences, n'est-ce-pas ?"

Comme Nayah, Natascha baissa les yeux, avant de les relever brusquement au cri de l'Indonésienne.

" - Vos mains ! Que vous est-il arrivé, Natascha ?
- Oh, ce n'est rien. Un simple accident, rien de grave, je vous assure."

Cependant, ce n'était pas beau à voir, et légèrement douloureux.

" - Ohé ! Il y a quelqu'un ? Quelqu'un peut-il venir nous sortir de l'ascenseur ! Il y a une personne blessée !
- Je ne crois pas que ce soit nécessaire, Nayah, personne n'est debout à cette heure."

La voix de la russe avait des accents de murmure brisé, et à mesure qu'elle parlait, elle s'approchait, comme Nayah, de la grille. Mais espérer un quelconque secours à une heure aussi prompte était vain : personne ne leur répondrait. Ce qu'il fallait espérer, c'était un redémarrage rapide de l'ascenseur, qui mettrait fin à cette étrange conversation et la mènerait plus vite auprès de Raïssa.

" - Je suis désolée, je n'ai absolument rien pour vous soigner...
- Ce n'est rien, rassurez-vous, c'est à peine si ça fait mal. Vous n'avez aucun souci à vous faire, croyez-moi."

Non, elle n'avait aucun souci à se faire. C'était Natascha qui se faisait du souci, en revanche : leur dialogue déviait vers une pente glissante, dangereuse, entre ses mains meurtries et son comportement plus calme. Aurait-elle été préparée à cette rencontre, elle aurait mis en oeuvre tous ses talents de comédienne pour atténuer le brusque changement de ses manières, sachant fort bien qu'elle ne pouvait le cacher. Mais là, c'était impossible, et les questions ne manqueraient pas, ce que la russe aurait préféré éviter. Elle avait déjà James et Mary à dos, ce n'était pas pour que Nayah s'y mette aussi !

"Cependant, un redémarrage de cet engin de malheur serait le bienvenu", grogna la jeune femme.

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Il faut comprendre pour juger.

Natascha renvoya à Nayah son sourire, espérant intérieurement que ces excuses lui conviennent et qu'elle ne cherche pas à creuser plus loin. De toutes les personnes du paquebot, il fallait qu'elle se retrouve enfermée dans un ascenseur bloqué avec quelqu'un qu'elle avait connu, quelqu'un à même de se rendre compte du changement opéré en elle. Au moins Nayah était moins inquisitrice que d'autres... Son fiancé, par exemple, ou lady Mary Abbot. Pour l'instant. La mésentente qui avait toujours relié l'indonésienne et la russe y était pour quelque chose, et si Natascha n'était pas fière de l'attitude qu'elle avait adopté par le passé, il fallait reconnaître qu'en ce matin, elle était bien utile. Au moins Nayah n'irait peut-être pas trop loin dans ses interrogations.

Plusieurs fois, Natascha avit tenté de redevenir celle qu'elle était, en apparence tout au moins, pour taire les soupçons. Mais jamais elle n'y était parvenue, même avec tous les efforts du monde. Sa dernière année de vie s'était inscrite en elle plus que n'importe quelle cicatrice, et elle avait beau faire tout ce qu'elle pouvait, la cicatrice demeurait. Et encore, "cicatrice" n'était pas le mot le plus juste : "plaie" serait plus exact, car la blessure ne s'était pas encore refermée. Au vu de ses cauchemars, au vu des démons qui l’assaillaient, il y avait fort à parier que cette plaie ne cicatriserait jamais. Le passé ne peut être guéri. Les souvenirs ne s'effacent jamais.

Comment lutter contre sa propre mémoire ?

" - Je crois bien que nous sommes parties pour rester ici un bon moment.
- Alors prions pour que l'équipage ne décide pas de prendre des vacances aujourd'hui", sourit timidement la russe.

Alors que Nayah reculait vers le fond de la cabine, Natascha s'éloigna aussi de la grille et, avec un soupir résigné, appuya son dos contre le mur de l'ascenseur. Si sa mère avait été dans les parages, elle l'aurait vertement rabrouée : "Dieu t'a donné une colonne vertébrale, ma fille, c'est bien pour que tu t'en serves ! Le mur tiendra sans toi !", mais Svetlana Grigorievna Ianoukovitch n'était plus de ce monde. Ni de celui des vivants, ni de celui-ci. Elle était auprès de son mari, ses fils et ses petits enfants, dans un monde meilleur que celui qu'ils avaient tous quitté en même temps, et certainement pas pire que celui dans lequel Natascha évoluait à présent.

Le silence qui s'était installé était gênant, surtout pour deux personnes qui, sans s'apprécier, se connaissaient. Natascha fixait ses mains sans ciller, heureuse que Nayah n'ait pas cherché à en savoir plus sur les raisons qui les avaient mises dans cet état. De fait, elle n'avait pas menti : si les coupures étaient impressionnantes, elles n'étaient pas douloureuses. La russe s'en étonnait encore lorsque son interlocutrice asiatique brisa le calme.

" - Je me souviens de la dernière fois que nous nous sommes vues sur le Carparthia. Après, nos routes ne se sont plus jamais croisées, Natascha.
- C'est vrai", sourit la slave. "Vous êtes restée en Amérique ? En ce qui me concerne, je n'y ai pas passé plus d'un mois."

Et ni l'une ni l'autre n'avait fait de grands efforts pour se revoir. La question de Nayah fit monter le rouge aux joues de Natascha, qui eut un raclement de gorge gêné, mais reprit vite ses esprits et son contrôle d'elle-même.

" - Que vous est-il arrivé après le naufrage ?
- Oh, et bien... Rien de bien exceptionnel. Je suis allée quelques mois en Angleterre, puis je suis rentrée en Russie, et je n'en suis plus repartie. Je... J'ai... Ma famille... Oui, ma famille avait besoin de moi, alors je m'en suis beaucoup occupée."

Nouveau rougissement. Décidément, elle avait non seulement perdu son exubérance, mais aussi ses talents de menteuse. Ou étaient-ils passés ? Inspirant profondément, elle parvint à envoyer un sourire à Nayah. Après tout, elle n'avait rien dit qui laisse entendre quoi que ce soit.

"Et vous, Nayah ? Qu'êtes vous devenue ?"

C'était une pirouette, certes, mais aussi une vraie question : la russe était curieuse. L'indonésienne avait sans doute eut une plus longue vie qu'elle, ce n'était pas bien difficile, puisqu'elle était morte à vingt-cinq ans. Que lui était-il arrivé, tout ce temps ? S'était elle remariée, avait-elle eu des enfants ? Avait-elle eu la vie que Natascha pensait avoir ? C'était fort possible. Et en dépit de tout ce qui s'était passé entre elle et Nayah, elle le lui souhaitait.

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Il faut comprendre pour juger.

Nayah Gallagher lui faisait face, droite comme un i, ses yeux clairs dans ceux de Natascha, qui ne put s'empêcher de dresser un parallèle entre la jeune fille qu'elle avait connu de son vivant et celle qui lui faisait face : elle n'était pas la seule à avoir changé, c'était aussi le cas de l'Indonésienne, naguère si timide et effacée. A croire que les rôles s'étaient inversés ; comme si toute l'assurance de l'aristocrate russe s'avait désertée pour gagner le coeur de Nayah, qu'elle avait tant méprisée par le passé. Lequel passé était désormais pour la slave un long rêve, un mirage même, quelque chose qui n'avait jamais existé que dans sa tête. Lorsqu'elle pensait à sa vie, c'était des images de sang et de mort, des images de désastres, de villes brûlées, d'anarchie qui lui revenaient en mémoire. Rien d'autre. Et les bals, les fêtes, les diamants ? Du vent, de la fumée, des souvenirs qui n'en étaient pas, des rêves trop lointains.

Il lui apparut comme évident que son interlocutrice avait vécu, elle, une vraie vie. Quoi d'autre aurait pu lui donner une telle assurance ? Elle n'avait pas eu la même fin que Natascha, n'avait pas été mise à l'épreuve de la guerre civile, car on ne s'affirme pas pendant une guerre. Ce qui ne nous tue pas ne nous rends pas plus fort, Natascha en était un exemple en chair et en os. Sa camarade d'enfance, cette fillette d'Asie si timorée était une vraie femme, forte, droite, semblable peut-être à ce que Natascha avit été, le côté peste en moins. Jamais la russe n'aurait cru qu'elle penserait cela, mais force était de le reconnaître : Nayah Gallagher avait eu une plus belle vie que la sienne, elle-même en était heureuse... Et l'enviait, quelque part.

" - Et vous, Nayah ? Qu'êtes vous devenue ?
- Et bien.. Quand le naufrage a eu lieu, je me suis retrouvée en Amérique veuve et enceinte de Jules. J'avais également récupéré la fille de mon amie Blanche Clive qui était morte sur le bateau avec son mari. Et puis après la naissance de ma fille, je suis repartie en Indonésie rejoindre ma famille. J'ai vécu jusqu'à l'âge de cent cinq ans ! Autant dire que c'est du vécu !"

Au fil des paroles de Nayah, Natascha sentait ses yeux s'écarquiller, presque contre sa volonté.

"Cent cinq ans ! C'est incroyable... C'est merveilleux, même ! Diantre, je ne croyais même pas ça possible. Vous avez dû voir des choses époustouflantes, j'imagine... Des choses que nul passager du Titanic ne peut imaginer !"

Des choses qu'elle même ne pouvait imaginer, elle qui était morte à vingt-cinq ans en pleine guerre civile. Souvent, la jeune femme s'interrogeait : qu'était il advenu de la Russie, après la guerre ? L'armée blanche avait-elle pu annihiler la révolte rouge, les bolcheviks avaient-ils été détruits ? Le Tsar et sa famille avaient-ils été sauvés de leur prison d'Ekaterinbourg ? Ou les communistes avaient-ils pris le pouvoir ? Elle brûlait d'envie de poser la question à Nayah, mais ce retint : d'une, elle risquait de se dévoiler, de deux, étant donné la mésentente qui l'avait toujours liée à son interlocutrice, elle préférait s'abstenir. Et il fallait dire également qu'elle n'était pas sûre que la réponse fournie lui plaise énormément.

Cependant, et contre toute attente, le sujet des bolcheviks finit par être mis sur le tapis... Non pas par Natascha, mais par Nayah elle-même.

"Je me souviens que votre pays avait été secoué par des événements sanglants. J'espère que vous n'en avez pas trop souffert..."

Natascha déglutit. Comment lui dire ? Comment trouver les mots pour décrire ce qui s'était passé ? Le pouvait-elle seulement ? C'étaient des images qu'elle avait, des centaines de milliers d'images marquées de l'aigle à deux têtes des Romanov et du marteau communiste, bariolées de ce rouge des nouvelles armées révolutionnaires, de ce rouge qui ensanglantait les pleines blanchies par la neige. Elle n'avait pas de mots, car il n'y en avait pas. Il n'y avait rien d'autre que le sang, la sueur et les larmes. Et à présent, rien d'autre que les cicatrices sur son dos, marques des impacts des baïonnettes, et la blessure, bien plus dangereuse, de son coeur. Mais cela, Natascha n'était pas apte à l'expliquer à quiconque, et encore moins à une personne qu'elle avait pris de haut toute sa vie.

C'est pourquoi elle conserva un visage neutre et un sourire poli, avant de déclarer :

"C'est exact, nous avons fait face à une guerre civile... Notre Tsar a été renversé, j'imagine que vous le savez aussi. Quant à nous, et bien... Nous avons fait face à tout, avec toute la dignité possible."

Face à tout, et même à la mort. Mais cela, la duchesse slave se garderait bien de le dire.

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Il faut comprendre pour juger.

Qui a manqué les adieux ne peut attendre grand chose des retrouvailles, dit le dicton populaire. En ce qui concernait Nayah Gallagher et Natascha Ianoukovitch, ce n'étaient pas les adieux qu'elles avaient manqué, mais l'essentiel du temps passé ensemble... Et ensemble était un bien grand mot, car nul ne pouvait dire qu'elles étaient ensemble. Elles se cotoyaient poliment, voilà tout. Ni moins, et surtout rien de plus. Le temps et la distance, après le naufrage, avait achevé d'éloigner l'une de l'autre deux âmes qui n'attendaient, au fond que cela. Qui aurait cru que le Titanic signerait leurs retrouvailles ?

Étranges, mystérieuses, inattendues retrouvailles, par ailleurs. Comment expliquer l'inexplicable, comment raconter quoi que ce soit à quelqu'un en qui nous n'avions jamais nourri la moindre affection de son vivant ? Impossible, et pourtant...

Pourtant, Natascha en avait envie. Peut-être était-ce cela, la plus étrange de toutes les étrangetés, elle avait une envie douce mais bien présente de s'excuser, de réparer ses torts, de corriger des erreurs accumulées pendant dix-huit longues années. Une envie prenante de repartir de zéro, de tout recommencer, de faire la paix avec Nayah et, pourquoi pas, d'aboutir à une amitié neuve, sans taches, pure ? C'est en tout cas dans cet état d'esprit nouveau pour elle qu'elle eut un sourire poli face à la gêne de Nayah :

" - Je n'aurais pas dû vous poser cette question au sujet de la guerre en Russie. Excusez-moi d'avoir évoqué le sujet...
- Ce n'est pas grave, je comprends tout à fait. En cent-quatre ans de vie," s'amusa Natascha, "je ne suis pas étonnée que vous ayez eu vent, de près ou de loin, des évènements russes. Une révolte populaire qui aboutit à une guerre civile, qui réclame le renversement de la monarchie, cela ne doit pas arriver tous les jours."

Elle se mordit la lèvre inférieure, un mauvais tic qu'elle avait pris de sa mère, mais qui n'était apparu que pendant sa dernière année de vie. Il fallait bien dire qu'avant, elle n'avait pas trop de raisons d'être soucieuse de quoi que ce soit ! Le souci ? Elle ignorait même ce que s'était ! Lorsqu'elle avait évoqué la situation de la Russie, sa terre natale, Natascha avait fait de son mieux pour rester évasive : le choc de cette rencontre passé, elle reprenait le dessus. En aucun cas elle ne voulait montrer à Nayah qu'elle ignorait complètement ce qui s'était passé dans le monde après 1918, en aucun cas elle ne voulait lui faire comprendre qu'elle était morte fusillée à vingt-six ans. Certes, elle-même avait reconnu être morte jeune. C'était suffisant. Si Nayah avait moitié autant de délicatesse qu'elle en avait autrefois, elle ne chercherait pas à creuser plus avant.

Là était la vraie raison, le vrai mur qui bloquait toute éventualité d'une potentielle relation amicale entre la russe et l'asiatique : le passé. On n'y échappe pas. Dix-huit ans d'antagonisme mutuel ne peuvent être réglés en quelques minutes, pas plus que Natascha pouvait régler les dernières heures de sa vie. On ne peut pas guérir le passé, quel qu'il soit.

Natascha eut cependant un élan de sympathie pour son interlocutrice lorsqu'elle préféra changer de sujet, avant de répondre, non sans une certaine timidité, à son sourire complice.

"J'ai vu tellement de choses après le Titanic et pourtant, s'il y a bien quelque chose qui m'avait le plus marqué, c'est d'avoir vu l'homme marcher sur la Lune un jour."

Natascha ne put retenir des yeux ronds comme des assiettes.

"Comment est-ce possible ? Un homme a marché sur la lune ?"

Elle était incrédule, éberluée même, mais pas un instant elle ne douta de la véracité des propos. Imaginant la scène, un sourire naquit sur son visage, par un sourire timide et calme auquel elle était habituée depuis le début de cet entretien, mais un vrai sourire, un large sourire, éclatant et faisant apparaître ses fossettes. Un sourire comme elle n'en avait pas eu depuis bien longtemps.

"Oh mon Dieu, mais c'est incroyable ! Comme j'envie celui qui y est arrivé, c'est... Incroyable ! Il n'y a pas d'autre mot. Ce devait être vraiment magnifique ! Mon Dieu, j'aurais donné cher pour voir ça !"

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