Une silhouette brune avançait d’un pas lent mais assuré sur la promenade des troisièmes classes. De loin, on eut aisément trouvé cet homme qui se mouvait lentement déplacé dans un pareil lieu, car, si depuis le naufrage on les voyait un peu plus souvent, les premières classes poussaient rarement leurs balades jusqu’à cette partie du bateau – et le fantôme en était indéniablement : sa veste de velours, ses chaines, bagues et autres bijoux en or dénotaient d’une richesse accessible seulement aux élus à qui la chance avait accordé plus à la naissance que ceux qui avaient lutté toute leur vie et qui erreraient à jamais sur les ponts C, E et F du Titanic.
Mais étrangement, Nathanael aimait cette sensation de ne pas être là où le Destin avait voulu qu’il soit. Il s’était habitué à mépriser ce qu’on lui avait donné – sans jamais le refuser pourtant, et admirer la force de ceux qui n’avaient jamais rien eu avec un sourire rêveur. Il avait vécu son existence entre orgueil et dégoût de soi-même, il avait méprisé ceux qui étaient comme lui tout en ayant la vanité de s’avouer supérieur. Mort, il continuait cette folie, ce paradoxe sans même le comprendre, un simple sourire sur les lèvres.

Il revenait de chez une femme. Il frotta doucement la marque qu’il savait que le rouge à lèvre avait laissé sur son cou. Aurore pouvait bien le voir, il s’en moquait. Mais il allait voir Elsa, et Elsa, sa petite fille chérie, devait garder de lui l’image d’un dieu sans tache. Il dissimulait à sa fille ses vices et feignait devant elle les vertus qu’il n’avait pas. Il la voulait parfaite à tous les égards, il refusait de croire qu’elle pouvait admirer son être qu’il savait imparfait en connaissance de son imperfection. Il se demanda un instant s’il portait un peu du parfum de la femme qu’il était allé rejoindre, et si sa fille le sentirait. Il fit non d’un signe de tête, répondant à ses propres pensés. Il s’était lavé le visage, les cheveux, les mains et les bras en partant, et il avait ôté tous ses vêtements en entrant dans la cabine pour que l’odeur ne s’incruste pas dans leurs fibres. Elle ne verrait rien.

Le sentiment de culpabilité, comme beaucoup des sentiments qui donnaient leur humanité aux hommes, était quelque chose que Nathanael Oliver connaissait fort mal. Mais il le ressentait à l’égard de sa fille préférée. Il avait honte de ses choix égoïstes qui avaient conduits à la mort cette figure si belle, si charmante, si douce, ce cœur si tendre et si généreux, cette enfant qui aurait du tout avoir et qui par sa faute n’aurait probablement jamais rien. Il se souvenait des rêves qu’il avait fait, il se souvenait avoir imaginé sa fille grande et belle, fiancée à l’homme de ses rêves – homme qu’il haïrait probablement puisqu’il allait lui prendre le plus précieux de tous ses trésors, mais qu’il admirait aussi puisqu’il aurait su se faire aimer d’elle. Il l’avait imaginée adulte à son bras, tandis qu’il la conduisait devant l’autel, il l’avait rêvée adolescente que les garçons s’arracheraient pendant que lui les repousseraient avec son sourire blasé qui était sa marque de fabrique depuis ses vingt ans. Il aurait tellement aimé la voir en Amérique, souriante, rêveuse, le monde à ses pieds, vivant comme lui et avec lui le rêve Américain.

Il aurait aimé qu’elle puisse vivre et grandir. Et lui qui avait depuis si longtemps choisi d’être démon plutôt qu’ange sentait la culpabilité le dévorer en songeant que ce n’était pas possible par sa faute. Quelque chose d’humide jouait sous sa paupière, mais il refusait de se laisser aller. Il devait être fort. Cette fois-ci pas pour Elsa, juste pour lui. Pour son orgueil, sa vanité. Parce qu’il était un monstre, et que quitte à être un monstre, mieux valait ne pas avoir de failles.

Ses pas et ses pensées l’avaient conduits jusqu’à la cabine de ses trois enfants. Pourtant, si son aînée ou son benjamin étaient dans la pièce avec sa cadette, il ne leur porterait pas la moindre attention, il le savait. Il ne pouvait pas expliquer pourquoi il les avait tous deux en horreur, mais c’était un fait indéniable et terrible. Il poussa la porte du salon.

Il aimait le bleu, la décoration simple, et le globe terrestre qui ornait la pièce. Il l’appréciait plus en tout cas que le luxe étouffant de sa propre cabine. Le cri de sa cadette l’accueillit, et il ouvrit les bras pour la réceptionner, et la regarda courir comme une furie à travers la pièce pour le rejoindre. En l’enlaçant, il inspira son parfum, et pensa que toutes les femmes du monde de valait pas sa fille. Il rit en l’écoutant. Elsa aurait dû être une princesse, pas une âme en peine errant à jamais dans un éternel purgatoire. Il chassa cette sinistre pensé de sa tête et sourit à sa fille. « Ennuyée vraiment ? C’est vraiment triste cela. Il n’y a rien de pire que l’ennui Mademoiselle. Vous n’avez rien fait pour vous occuper un peu ? » En parlant, et sans la lâcher, il se dirigea lentement vers un tapis sur le sol, et s’y laissa tomber lourdement, comme un homme épuisé par une longue journée de travail l’aurait fait. Il se retrouva allongé, sa fille au-dessus de lui, et il joua un instant avec ses cheveux avant de venir lui faire des guilis dans le cou. Il finit par la libérer et s’assit en tailleur face à elle. « Raconte-moi ta journée Elsa. »

Le Nathanael connu de tous avait disparu. Il n’y avait plus d’homme à femmes, plus de monstre sadique, plus de mauvais époux, plus de séducteur… Il y avait juste un père aimant qui voulait savoir ce que sa fille avait fait, juste parce qu’il l’aimait et qu’il s’intéressait à elle.

Il y avait enfin un homme, un vrai.