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En ce lundi pluvieux, la Gazette du Sorcier affichait une nouvelle fois en gros titre "Encore une agression suspecte !". Les sorciers survolaient l'article sans s'y attarder : c'était déjà le troisième du genre dans le mois. Depuis quelques temps, la situation du monde magique ne faisait que s'empirer et les agressions se multipliaient.

« Ils ont été aperçus au nord de Leicester la nuit dernière. La victime est une moldue, elle a été transférée à l’hôpital mais ils ne pouvaient rien faire pour soigner ses blessures. La Ministère a envoyé quelqu'un pour s'en occuper discrètement. » Dumbledore hocha la tête, méditant sur ces paroles. Les actes des Mangemorts se faisaient de plus en plus nombreux et de moins en moins discrets, ce qui n'annonçait rien de bon. Ils signaient maintenant leurs crimes d'une marque dans le ciel et les retrouver était un jeu d'enfant. Mais les membres de l'Ordre ne parvenaient toujours pas à les devancer, même après deux longues années à les traquer. Il était évident que la bataille commencerait le jour où ils l'auraient décidé...