« Quand le mal vous emprisonne et vous entraine dans les ténèbres. »

Fumoir ♦ avril 1913
La petite horloge se mit à sonner, d’un doux son, prouvant que l’objet sortait d’un atelier du meilleur horloger. Un son, deux sons, elle alla jusqu’à douze avant de cesser son triste chant. Minuit, l’heure du crime pour certains, l’heure de la paix pour d’autre. Loin de son lit, Scarlett savourait un verre de whisky, tout en fumant cigarette sur cigarette. Liberté, seule dans ce fumoir des secondes classes, elle était tranquille, pouvant savourer avec sérénité ses noires pensées. L’objet de ses soucis ? Toujours le même : son mari. La veuve noire ne pouvait plus le voir, il la dégoutait, ce mariage était nuisible pour elle, elle le détestait, car il l’épuisait. Certaines personnes à bord du Titanic pleuraient leur veuvage, Scarlett n’attendait qu’une chose célébrer sa liberté dans la mort. Quelques lampes éclairaient la pièce où une douce lumière tamisée se dégageait. Scarlett était bien loin de cet homme qui devait d’ailleurs se demander où sa sombre femme avait bien pu passer. Cela amusait beaucoup la veuve noire de savoir qu’elle pouvait provoquer autant d’ennui à un seul homme. Et pourtant, Thomas n’était pas le seul à subit ses méfaits à bord du Titanic. La première classe aimait jouer avec les âmes, les torturants ou les privant d’une vie qui pourrait être meilleure. D’ailleurs, la jeune femme en était sûre, elle s’entendrait très bien avec le Capitaine, après tout, ils se ressemblaient beaucoup. Tous deux des instruments du mal, ils jouaient avec leur entourage, provoquant le mal à chaque instant. La femme Oliver, l’amnésique Niels, Elisabeth Cavendish, les exemples étaient encore nombreux et rien ne semblait pouvoir arrêter cette si vile femme. Elle vida cul sec son verre tout en pensant aux hommes qui avaient succombés à ses charmes et ils étaient nombreux. Scarlett avait eu et avait toujours de très nombreux amants. Ces hommes, elle leur donnait tout, mais dans un temps limité, jamais la veuve noire ne s’attachait bien longtemps, après tout, elle n’avait pas le temps pour s’occuper exclusivement d’un seul homme. Non elle n’était pas femme a s’attaché, tout comme sa propre mère ne s’était pas attaché à ses nombreux amants.

Liliane sans être un exemple pour Scarlett avait été une femme qui lui ressemblait beaucoup. Bien que prostituée, elle entretenait toujours des liaisons régulières avec certains hommes, dont le père potentiel de la veuve noire. Père dont jamais elle n’a connu l’identité. Coquette, la mère avait tout appris à sa fille, comment charmer les hommes et les emprisonner dans un cocon duquel ils ne pourraient sortir. Cette femme avait beau être une fille de joie, mais les hommes avaient fait son business, elle avait su les garder, se faire couvrir de cadeaux et ainsi vivre confortablement. Scarlett avait aussi repris ses principes, mais à sa manière. Elle avait choisi le mariage et le meurtre pour assouvir ses besoins de richesses, tout en gardant une vie libre. Oh l’argent était une chose importante pour la veuve noire, elle l’aimait autant qu’elle-même. Quelle femme ne rêverait pas de joyaux autour de son cou ? Qui ne voudrait pas vivre dans les plus grandes demeures et être servi à chaque moment ? Dans les pires moments, elle avait toujours espéré cette vie, priant pour elle, pactisant même avec le Diable pour connaître l’opulence et après beaucoup de labeurs, elle y était parvenue. Son premier mari avait été sa plus grande victoire, pour la première fois elle avait vaincu le plus riche, elle la pauvresse, la fille de prostituée. Celui-là, elle ne l’oublierait pas, d’ailleurs, c’était aussi pour cette raison qu’elle restait aussi proche de sa chère Isabelle, elle lui rappelait cet homme qui lui avait tant apporté.

Scarlett se resservit à nouveau un verre de whisky, la bouteille qu’elle avait empruntée dans le fumoir des premières classes étant à ses côtés, elle pouvait la boire à loisir. Boire et fumer étaient peut-être les plus grands défauts de cette femme, elle avait fini par y prendre l’habitude après son premier veuvage, puis elle avait continué, sans pour autant sombrer dans l’addiction. Non, la veuve noire savait toujours se contrôler et cela dans n’importe quelle situation. L’alcool et surtout le whisky était juste son péché mignon, comme les pierres précieuses. Dans cette situation, on ne pourrait pas la reconnaître, ses longs cheveux frisés était détaché, tombant autour d’elle et lui enlevant tous ces airs de noblesse, qu’elle se donnait à chaque moment où elle jouait la comédie. Scarlett était là, libre, comme elle ne l’avait jamais été depuis trop longtemps, cependant est-ce que cela allait-il durer ?

« Quand le mal vous emprisonne et vous entraine dans les ténèbres. »

Fumoir ♦ avril 1913
« Ding, Ding, Ding… » Faisait l’horloge qui se trouvait sur une cheminée dans la pièce.

Minuit, l’heure des criminels, des saoulards, des infidèles ou encore du croque-mitaine. A ces deux aiguilles qui rejoignaient le haut du cadran on pouvait leurs attribuer tellement de choses. Bien souvent synonyme de peur, elle signifiait la paix pour Scarlett Hamilton. Cela commença durant son enfance, cette heure était un peu le couvre-feu de sa mère, à partir de ce moment-là, Liliane ne recevait plus de client, pour mieux préserver sa fille et lui accorder un sommeil plus reposant. Plus tard, quand elle était plus grande, Scarlett avait pris l’habitude de se promener à minuit dans les rues de Londres et plus tard de Paris, ce qui lui causa quelques malheurs. Bien plus tard encore, minuit était devenu l’heure à laquelle, la veuve noire quittait le lit conjugal pour trouver un peu de solitude. Aujourd’hui encore, elle n’avait pas perdu cette habitude, seule avec elle-même, c’était ainsi qu’elle se sentait le mieux, loin des soucis, loin de son mari, loin du reste du monde qui lui devenait de plus en plus pénible. Par moment, elle réfléchissait beaucoup trop à s’en donner la migraine, cherchant un moyen pour apaiser son âme et aussi assouvir ses envies de veuve noire. Tuer Thomas était devenu une dangereuse obsession, qui faisait d’elle un être encore plus redoutable au fond d’elle-même. Qui sait ce qu’un jour cette femme serait capable de faire ? On ne pouvait pas la définir comme folle, Scarlett était probablement l’être le plus lucide à bord du Titanic, mais elle était surtout victime de ses besoins et de ses envies, ce qui pouvait la rendre irascible et très acerbe par moment. En compagnie d’un inconnu, elle avait fini par trouver des armes dans les cales du navire. Sans prévenir, la belle y était retournée pour prendre un petit couteau en argent, qu’elle gardait depuis toujours sur elle. C’était un petit cadeau qu’elle s’était offert à elle-même, en secret, sans que personne ne sache, pas même l’inconnu qui avait tant de point commun avec elle, comme par exemple, le meurtre.

« Ding, Ding, Ding… » Conclua de chanter la petite horloge.

A la fin des douze coups de minuit, Scarlett ne fut plus seule, un homme probablement ivre venait d’entrer. Elle le reconnut, même dans la semi pénombre Peter Somerset. Veuf éploré, il ne se remettait pas de la mort de sa femme. La veuve noire avait déjà tenté une approche auprès de lui, mais elle n’était pas parvenue à ses fins. Les hommes fidèles et les veufs étaient parfois difficiles à convaincre et elle avait donc choisi d’utiliser une toute autre approche. L’homme d’ailleurs en entrant dans la pièce avait tout de suite mis une barrière entre lui et elle et avait même éteint l’une des lumières. Oh que le veuvage rendait pitoyable certains hommes, elle s’était tout le contraire, elle ne buvait pas pour la peine, mais dans la joie et la bonne humeur d’avoir perdu son mari. Dans son coin, Scarlett se mit à réfléchir un peu à une approche, alors qu’il était de dos, elle ne cessait de le fixer, cherchant au fond de son être, quelle comédie adopter. La belle se leva alors et prit son verre ainsi que sa bouteille et d’avança vers Peter, telle une lionne vers sa proie. Quand elle se posta face à lui, elle avait un visage doux, un peu embrumé par l’alcool et elle lui dit alors.

« Pour s’enivrer, il vaut mieux le faire avec un bon alcool, mais avec un breuvage qui ressemble à une misérable piquette. » Ouvrit-elle la conversation tout en posant la bouteille face à l’homme.

Scarlett ne chercha pas plus longtemps et s’installa face à lui, tout en se versant un autre vers, à cette allure et s’il la buvait à deux, le whisky serait bien vite terminé. La première classe jaugea l’homme attendant une réaction de sa part, un éclat de voix ou de simple mot, elle s’en fichait, elle avait déjà un plan en marche.

« Quand le mal vous emprisonne et vous entraine dans les ténèbres. »

Fumoir ♦ avril 1913

Des réfractaires la belle veuve noire en avait rencontré tout au long de sa vie, ils étaient coriaces, paraissaient insensible à ses charmes, mais elle était toujours plus maligne et les faire plier n’était jamais si compliqué que cela au final. Trouver leurs points faibles, voilà la solution. Certains réfractaires étaient en mal d’amour et elle leur donnait immédiatement. D’autres se méfiaient, mais à chaque fois, elle utilisait la bonne comédie qui faisait plier la personne. Elle pouvait être douce ou forte, une femme fragile qui aurait besoin d’un homme pour la protéger ou bien tout le contraire, une femme indépendante qui ferait chavirer un cœur. Chaque bataille, elle les avait gagnés, parfois il y avait eu des failles, mais durant moment, elle avait su profiter de cela pour rebondir et voilà ce qu’elle était devenue. Elle était Scarlett, seulement Scarlett, pas une femme portant le nom de ses maris et encore moins celui de sa génitrice, non elle était la veuve noire, celle qui avait réussi, celle qui avait dominé les hommes, les réduire à néant, simplement en respirant le même air qu’eux. Elle n’était pas modeste, oh que non, elle laissait ça aux plus faibles ou bien à ses heures sur scène devant le vrai monde. Peut-être qu’à trop jouer, elle se brûlerait les ailes, en tout cas Scarlett adorait l’échiquier sur lequel se trouvait chaque passager du Titanic, et pour rien au monde, elle ne voudrait le quitter. Après tout, elle était bien trop avancée dans la partie pour abandonner maintenant, il était trop tard pour elle et pour eux tous. Cela était fort dommage que le Capitaine ait disparu, une petite conversation avec lui ne lui aurait pas fait de mal, après tout il était de la même trempe qu’elle et de ce mystérieux inconnu avec qui elle avait commencé une partie à part.
Scarlett était en ce moment même en face de l’un de ces réfractaires. D’un regard curieux, elle ne cessait de le dévisager, observant sa tristesse, celle d’un homme seul qui a perdu sa femme. La veuve noire qui avait eu tant d’homme dans sa vie avait vu en lui un autre défi et pourtant le fantôme de l’épouse créait une barrière entre lui et elle, un barrage qu’elle devait absolument faire effondrer. Elle lui avait proposé son meilleur alcool, mais il le refusa poliment. Elle sentait de la colère dans son regard, il devait la détester depuis bien longtemps. Elle ferait tout pour lui enlever ses préjugés.

« Je comprends, mais vous savez, notre univers change et évolue et je fais partis de ces personnes qui veulent briser les conventions que la société a créé depuis toujours.» Commença-t-elle avec un doux sourire aux lèvres. « Acceptez, c’est vraiment une offre amicale, il était toujours plus agréable de pleurer ses souvenirs dans un bon alcool. » Ajouta-t-elle en posant cette fois-ci la bouteille sur la petite table.

Puis une première barrière tomba. Sa femme, encore et toujours Juliet Somerset qui le hantait. Scarlett afficha un visage peiné à l’entente de ces mots, préparant au fond d’elle, l’une des plus belles tirades qu’elle pouvait faire. Tout était ficelé en elle, comme si cela était presque naturel.

« Je ne peux que comprendre votre douleur. J’ai perdu un mari il y a une dizaine d’année, un homme doux et bon comme on en rencontre jamais. Il m’a sorti de mon existence solitaire, apportant à mon monde la lumière que je n’ai jamais eu. Puis la maladie l’a emporté. Je l’ai longuement veillé, priant le Seigneur, mais il me l’a enlevé. » Quelques larmes s’échappèrent de ses joues, mais elle les essuya tout en reprenant son histoire. « J’ai mis neufs longues années avant de pouvoir me remarier, mais là encore, j’ai échoué, mais cela c’est une autre histoire. Cependant, j’ai appris une chose, on ne se remet pas de la perte d’un être cher, jamais. La douleur s’apaise au fil du temps, mais elle reste toujours aussi vive, à l’approche d’un anniversaire, comme celui de notre mariage ou de sa mort. »

Scarlett sortir un mouchoir de sa poche pour essuyer les dernières larmes qui avaient coulé le long de ses joues blanches, puis elle but une bonne gorgée de son brandit, pour montrer à Peter le bouleversement qui venait de l’étreindre. Au fond d’elle, la vraie Scarlett jubilait et elle espérait bien que cette petite comédie allait porter ses fruits. Manipuler, mentir et tricher, elle avait toujours su le faire à la perfection et là encore l’allure désespérée qui l’animé et ses larmes n’était que la preuve de sa bonne sincérité.

« Quand le mal vous emprisonne et vous entraine dans les ténèbres. »

Fumoir ♦ avril 1913

Quelle joie ! Son plan se déroulait à merveille, Peter Somerset venait tout juste d’accepter l’alcool qu’elle lui proposait, peut-être qu’au fur et à mesure, il finirait ivre et ainsi Scarlett pourrait faire de l’homme ce qu’elle souhaitait. Jamais un homme ne lui avait échappé et cela n’allait pas être ce seconde classe en pleine crise de veuvage, non certainement pas, la veuve noire aurait cet homme et cela à n’importe quel prix. De plus, le fait qu’il la repousse l’attirait un peu plus, elle aimait les défis et cet homme en était un, échouer, elle ne pouvait se le permettre. Cependant, aussitôt sa bonne humeur redescendit, Peter semblait voir clair dans son jeu et il lui accorda le fait qu’il préférait les femmes honorables, simples et sans soupçons de fantaisies. Scarlett eut aussitôt un rictus, ainsi pour Mr Somerset elle n’était pas une femme honorable ? La veuve noire prit une gorgée de son précieux alcool avant de rétorquer à au seconde classe.

« Ainsi vous ne me jugez pas honorable ? » Rétorqua-t-elle d’un air peiné. « Est-ce ainsi qu’un homme juge une femme indépendant et trop moderne pour son temps ? La hardiesse n’enlève pas à une femme la douceur et la tendresse qu’elle peut avoir envers un homme, mais si telle est votre pensée soit. Cependant, pour moi une femme ne doit pas être une simple plante qui doit être belle à toute épreuve et se taire. » Termina-t-elle.

Décidément cet homme jouait avec le feu, n’avait-il donc aucun instinct de survie ? S’il proclamait ce discours devant une horde de féministe, elle n’en ferait qu’une bouchée, ça c’est sûr. En 1912, les femmes voyaient leur condition changer et même si certaines mœurs, bien trop profonde perduraient, cela était sûre, bientôt la condition féminine allait évoluer et les hommes ne pourraient rien y faire. Leur conversation sur le deuil continua, le petit jeu de Scarlett semblait avoir marché, si bien qu’elle essuya tout en écoutant les paroles de l’homme ses fausses larmes. Peter Somerset semblait être très atteint par la perte de sa femme, alors que de toute évidence c’était lui qui avait perdu la vie dans ce naufrage. Sa douleur était immense et la veuve noire se demandait bien comment elle allait passer cette barrière pour assouvir ses envies. Certes, elle avait accompli des miracles avec certaines personnes, parfois, elle pensait même que jamais elle y arriverait et pourtant, elle s’en sortait toujours. Non, Scarlett Hamilton ne perdait jamais et cela n’allait pas commencer aujourd’hui. Depuis le naufrage, elle avait beaucoup changé, et cela en pire, son caractère était devenu intenable et les choses n’allaient pas s’arranger, ce huit clos excitait sa fourberie et la violence qu’elle contenait en elle. Avec ce genre de personne, nul n’était à l’abri et certainement pas les passagers qu’elle avait en vue. Si Peter lui résistait, peut-être qu’elle ne serait pas assez patiente pour l’attendre.

« Les larmes sont parfois l’unique moyen de nous apaiser tout comme l’alcool. » Commença-t-elle avant de marquer une hésitation. « Si je peux vous faire une confidence, je pense que si votre épouse se trouverait à vos côtés, ici dans cet Enfer, la douleur de ne pas l’avoir sauvé serait plus intense. Là, même si votre peine est intense, vous avez la consolation de savoir qu’elle est vivante et qu’elle n’a pas connu une mort si atroce. »

Scarlett ne savait nullement comment Peter allait réagir à ses paroles de cet homme elle attendait le pire comme le meilleur. Elle espérait tout de même que les choses iraient dans son sens et que ses mots n’avaient pas trop froissé le seconde classe sous peine de compromettre les résultats de son défi.

Spoiler:

« Quand le mal vous emprisonne et vous entraine dans les ténèbres. »

Fumoir ♦ avril 1913

Les mots de son interlocuteur, elle les entendait à peine, Scarlett Hamilton écumait sa colère face à tant d’insubordination et d’insulte. Elle se sentait insultée par l’homme qui n’avait décidément pas la même conception de la femme que lui. Elle vida son verre l’alcool d’une traite, ne l’écoutant presque plus, il parlait d’honneur, mais elle ne voyait pas en quoi c’était un honneur pour une femme de se rabaisser face à son mari. A l’entendre, une femme doit être belle, douce et surtout se taire, ne pas penser et faire de son mieux pour satisfaire son mari. Pour la veuve noire, ce n’était pas ça, une femme devait être une compagne, tout en gardant sa liberté, elle ne devait pas être une esclave et surtout savoir s’émanciper de l’homme. Ce genre d’esprit, elle ne pouvait l’entendre et la femme ne voulait certainement pas écouter une minute de plus ces paroles odieuses contre elle. Scarlett se leva, s’éloignant de cet homme qu’elle désirait ardemment, mais maintenant plus pour les mêmes raisons, si avant elle aurait voulu le voir dans son lit, après cette nuit, elle ne souhaitait qu’une chose, le tuer de ses propres mains. Elle n’avait pas assez de force pour lui tordre son cou, mais à l’aide de son poignard, elle pouvait faire des miracles. La première classe n’avait qu’à se retourner, avancer à petit pas et l’égorger sans qu’il ne comprenne d’où ça venait. Le bougre, il ne savait vraiment pas sur qui il était tombé.

« Vous vous méprenez Monsieur Somerset et c’est bien dommage, puisque jusqu’à maintenant j’avais encore une once de respect pour vous. Vos paroles me font l’effet d’une douche froide et je n’imaginais vraiment pas que vous ayez autant de mépris pour moi. » Disait-elle d’une voix froide.

Toujours debout, elle fit le tour de la pièce, touchant de ses doigts les différents tissus des fauteuils, regardant chaque bouteille, peut-être qu’elle pourrait en éclater une sur la tête du deuxième classe. Sa main se serra contre une bouteille d’un vieux scotch. Elle retourna l’un des verres qui se trouvait sur un plateau d’argent et se servit. Elle but une gorgée et pointa son regard sur Peter Somerset qui était toujours dos à elle. Avec la pénombre qui régnait dans la pièce et l’alcool qu’il avait bu, il ne saurait probablement plus le lendemain ce qui lui était arrivé et aussi qui il avait rencontré. L’homme l’avait provoqué, tant pis pour lui, le jeu était maintenant entre ses mains et elle se ferait un plaisir de nuire à petit feu à la vie du seconde classe. Puis au fil de ses mots, l’homme finit par éclater en sanglots, un sourire macabre apparut sur les lèvres de la veuve noire. Sa Juliet était un fantôme qui l’entourait, son point faible et elle avait bien l’intention d’exploiter ce fil rouge au maximum et le couper au dernier moment. Tout en restant à distance, elle décida d’atteindre un peu plus le cœur de Peter.

« Je me demande ce que dois devenir votre chère épouse maintenant qu’elle n’a plus son mari à ses côtés. Comme n’importe quelle femme lucide, elle a dû vous prier, mais après, vous savez, je pense qu’elle doit profiter de sa liberté nouvelle. La pauvre, vu comment elle a dû vivre avec vos idéaux, elle devait se sentir mal. Combien de femme étouffe dans un mariage dont le mari cherche à tout prix à les mettre en cage. Parce que c’était ce que vous faisiez Peter, vous lui avez ôté sa liberté et aujourd’hui, le petit oiseau peut enfin s’envoler. » Ajouta-t-elle, piquante comme de la glace.

Appuyer là où ça faisait mal, voilà ce qu’elle aimait faire et elle espérait bien obtenir une quelconque réaction de la part de Peter. En fait, ce revirement de situation lui plaisir bien mieux, après tout, l’homme dans un lit doit être bien fade.