Platon ? Aristote ? Panglos ? Mais n'y a-t-il aucun livre d'autre auteur que ces philosophes grecs ? Rose ne voulait pas lire de philosophie à cette heure de la journée, elle avait besoin d'un gros livre, une belle histoire à l'eau de rose, avec des larmes et des rires, de l'amour et de la haine et une super Happy Ending. Elle chercha, marchant entre les rayons, grimpant une échelle de ce coté, s'accroupissant par là, mais rien. Pas un Roméo et Juliette, pas une belle petite histoire d'amour.. rien. Elle finit par s'asseoir sur un petit rocking chair dans la mezzanine où se trouvait les Romans en langues étrangère. Sur la petite table à côté d'elle, un livre était posé. Sur la couverture rouge avec des dorures il était écrit "Alice in Wonderland". Enfant, cette histoire avait été une de ces préféré. Elle aimait bien cette façon d'écrire qu'avait l'auteur Lewis Caroll. Même si le livre n'était pas vraiment pour son âge à l'époque aujourd'hui elle en comprenait tous les sens cachés de cette histoire très satirique au fond. Elle prit le livre et l'ouvrit. Certes ce n'était pas une histoire d'amour à l'eau de rose mais c'était mieux que rien. Elle en lu les premières lignes.

Alice was beginning to get very tired of sitting by her sister on the bank, and of having nothing to do: once or twice she had peeped into the book her sister was reading, but it had no pictures or conversations in it, “and what is the use of a book,” thought Alice, “without pictures or conversations?”

Elle se rendit alors compte que la petite était comme elle, ennuyer par tous ces livres sans conversations et sans images, sans intérêt pour elle qui cherchait tout autre chose qu'apprendre de nouvelles choses, dans ses lectures. Continuant de lire son livre elle oublia le temps, les gens, l'heure même. Bientôt elle ne put plus lire et du allumer la petite lampe près d'elle. Elle lu les dernières lignes, une larme sur la joue devant cette belle histoire

Lastly, she pictured to herself how this same little sister of hers would, in the after-time, be herself a grown woman; and how she would keep, through all her riper years, the simple and loving heart of her childhood; and how she would gather about her other little children, and make their eyes bright and eager with many a strange tale, perhaps even with the dream of Wonderland of long ago; and how she would feel with all their simple sorrows, and find a pleasure in all their simple joys, remembering her own child-life, and the happy summer days.

Elle ferma le livre et leva les yeux vers la grande horloge au dessus de la porte de la bibliothèque. 8 heure déjà, il était temps de s'en aller. Sauf qu'alors qu'elle fermait le livre et le déposait elle entendit un bruit derrière elle. Un bruit de feuille que l'on tourne et celui d'une personne mangeant un gateau. Rose passa dans les rayons et finalement elle tomba, dans le rayon des romans contemporains, assis à une petite tablette, une bougie près d'elle, une silhouette lisait, une assiette avec un gateau près d'elle. Rose s'approcha en essayant de savoir qui pouvait être là à cette heure à part elle. Elle fut surprise en reconnaissant la lectrice.


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